Иван Сергеевич был на излёте. Так ему, по крайней мере, говорили его друзья и знакомые.
– Ты, Сергеич, прямо уже сбитый лётчик, всё, амба. Помрешь скоро!
Сам-то он, попивая, бывало, беленькую, тоже приходил к такому умозаключению, если уж быть предельно откровенным. Хотя на трезвую голову противился подобным определениям и даже обижался.
– Ну ладно - бывало, говорил он себе - Михась помер, два года тому, от случая с женщиной. Витька, малой, тоже того, ушел в Верхнюю Тундру. От удара. Но мне-то отчего?
Пришлось ему однажды пить в компании с одним там психологом. Или психоаналитиком, черт их разберет.
Зашел разговор. Тот ему и проясняет за страхи:
– Это у вас, милейший, хтонический страх бытия. Сознание ящера внутри вас. Живет в нижних слоях психики. Не лечится. Забей.
Послушался Иван Сергеевич психолога: забил и жил дальше вполне себе комфортно, не страшась.
А ящера своего приспособил быть собутыльником.
